Rue d'Amsterdam

Froide et pluvieuse, la rue… pour peu que le vent s’y engouffre et glace les os d’une vieille carcasse de porc qui achève de pourrir dans le caniveau. Ca pue. La charogne en putréfaction, la mouche à merde, l’homme mal lavé. Ca sent le fond de bouteille que l’on s’envoie dans le gosier pour finir la soirée « Un p’tit dernier pour la route ! » ; le fond de piquette qui achèvera un foie, démolira une haleine. Ca pue le vagin flottant dans des vapeurs de souillure, sous des robes légères tâchées d’huile. Ca sent la femme dominée et l’homme avili.

Parfois, une bourrasque fait chavirer ces relents, tout droit venue de la mer, avec tout ce qu’elle a d’embruns, de sel et d’infini. Pourtant, les odeurs reprennent vite leur place, et les hommes de baiser sous des portes cochères, la bouteille à la main, l’autre tenant la cuisse, claquant la fesse ou le sein avant de jeter quelque maudite piastre rouillée, en s’essuyant d’un revers de manche le filet de salive et de vin qui suinte au coin des lèvres.

Et ça crache des flots de sang chargé de tuberculose, ça entretient les germes grouillant au sol contre lequel on pose sa face le soir, épuisé d’avoir tant vécu. L’atmosphère est lourde, chargée de miasmes et de rancœur dans laquelle on se croise, porté par la courant de l’habitude, traînant son ballot, gerbant dans le noir, ou bien encore relevant sa jupe sur un sexe en manque d’amour…

Depuis quelques années, Hans parcourt le vieux quartier comme un aveugle. Sans plus ouvrir les yeux, il reconnaît chaque recoin, carton pour dormir ou simple trou à pisse, troquet pour ivrognes et hôtels de passe. Pour mieux dire, il est populaire. Tout le monde connaît sa gueule cassée, son air malade ses dents chiquées. Mais il inspire le respect, car pour les autres, Hans est le « patron ».