Le Blog Idéaliste: pour l'union des jeunes talents (administré par Steve Damien)

Chapitre I : L’Ingénue

Les cheveux volent au vent. Le visage ingénu de l'enfant semble de marbre. Mat comme un miroir sans teint, derrière lequel s'agite un flot de pensées. On pourrait presque voir se refléter les images ternies d'une existence sans but. Une mèche d'un blond clair et pur s'amuse sur une joue rosie par la brise matinale. Le regard est doux, évoquant ces grands glaciers bleutés, là-haut, bien loin d'ici, dans le nord polaire. Les lèvres sont rouges, pleines, tranchant avec violence sur le visage émacié. De petites rougeurs jouent à cache-cache sur les pommettes innocentes.
Le vent souffle toujours. Autour de l'enfant, de folles herbes sauvages battent le sable, fouettent l'air, sifflant, hurlant dans l'espoir de couvrir le grondement des vagues qui, tout près, s'écrasent sur les énormes rochers graniteux entreposés là depuis des centaines de milliers d'années peut-être. Les embruns laissent sur sa peau douce un goût de sel ; elle rentrera tout à l'heure chez elle, et de cette évasion marine naîtront les reproches de sa famille, qui la croit bien sage, bien appliquée à l'école. Mais qu'importe ! Ce ne sera pas la première fois -ni la dernière -qu'elle se taira, qu'elle écoutera les sermons, les promesses de représailles. Comme à chaque fois, les voix se mélangeront, les son ne seront plus pour elle qu'un brouhaha qui provoquera un rictus narquois qui lui vaudra une paire de gifles. Elle ne pleurera pas. De toute façon, elle ne pleure jamais. Depuis l'âge de raison, elle a compris que pleurer c'est montrer de sa faiblesse, et qu'elle ne doit jamais sortir. Tout doit rester au fond, au fond, au fond...

 Le moment est privilégié. L'enfant s'imagine, chez ses grands-parents, autrefois, cette maison de bord de mer et cette vie douce et lente s'écoulant comme un ruisseau d'or au travers d'une forêt de bonheur. L'odeur du pain grillé, du beurre salé sur ses tartines, du café chaud, des baisers doux d'une femme aimante, du sourire franc d'un homme bon. Un jardin immense, à perte de vue, des cultures, de grandes herbes moutonneuses arrosées d'embruns...
Les souvenirs affleurent la surface de son esprit, en vrac, s'accumulant dans la folie générale, déraisonnable, inéluctable et puis tout est passé si vite, le temps à filé entre ses doigts comme le sable de cette plage abandonnée dans un coin de sa conscience. Image sempiternelle, habituelle, mâchée et ressassée que celle du sablier poussiéreux dans un grenier à blé désaffecté. Plus rien n'a de sens sur cette planète... plus rien. L'intérêt n'est plus en ces petites choses qui faisaient de la vie quotidienne un paradis, un petit « marché aux plaisirs » où l'on se promène l'esprit clair et l'âme pure. Les sombres présages de la réalité couvrent maintenant la raison comme les nuées épaisses bouchent le ciel, l'horizon, après une de ces éruptions violentes d'un volcan en pleine force, bouche ouverte de la Terre criant son émotion trop longtemps contenue. Et, oiseaux de mauvais augure suivant le courant, les corbillards de l'angoisse tranchant avec impudence les planisphères de la raison.

 Mais qu'importe à présent ! L'enfant ne sait plus. Ces réflexions ne sont pas celles d'une petite nature en pleine crise identitaire. Trop tôt pour mûrir, pour comprendre, imaginer - trop tôt pour envisager, vouloir, projeter. Trop tôt pour savoir qui on est, vraiment... Alors, quand la réflexion seule ne suffit plus à aider, lorsque l'esprit se retrouve face à un mur de béton, quand il n'y a plus rien à faire, il suffit qu'un être entre dans votre vie pour que tout prenne un sens, pour que l'on puisse enfin supporter sans rien dire tous les reproches, les utilisant comme des solutions à des problèmes apparemment insolubles.
Depuis quelque temps déjà, l'enfant sentait qu’un événement allait se produire dans sa vie, qu'un changement était inéluctable, comme indispensable à son équilibre. Alors que, sous les coups de sa mère, elle regardait fixement devant elle, ignorant la douleur, elle imaginait au fond d'elle la venue d'une puissance, elle sentait de la chaleur se répandre dans son coeur et une lueur poindre à l'aube de ses espérances, comme une main tendue, tout droit sorti du néant. Une main qu'il fallait saisir vite, avant qu'elle ne s'en aille vers l'inconnu d’où elle était venue. Plus le temps passait, plus la main devenait imposante, plus l'aura qui l'entourait se faisait pressant, et la lumière naissant au plus profond de son être illuminait de jour en jour son regard sur le monde.

 Les nuages, dans le ciel, se faisaient la course, dessinaient des êtres et des choses tous plus fantasques les uns que les autres qui se reflétaient avec grâce dans l'onde claire d'un regard vide. De temps à autre, une flèche décochée de nulle part zébrait l'immensité dans un sifflement rauque, prompte à s'arrêter puis, sans crier gare, tourner en cercles larges et parfaits, se rapprochant peu à peu du sol pour fondre sur l'innocente victime inattentive et seulement préoccupé par son petit monde. D'ailleurs, ce petit monde se mouvait simplement, dans l'ordre le plus idiot qui soit, sans espoir ni ambition, sans que personne pour autant ne perde l'équilibre ; comme si tout ne faisaient qu'un, une grande chaîne solide enroulée autour d'un bâton, maître à penser de l'espèce vivante. Les couleurs vives de ce décor sans nom contrastaient violemment avec l'esprit ténébreux de l'enfant. Alors que tout autour d'elle évoquait l'harmonie, tout son être semblait en proie aux transes, et son corps vibrait de la même force que le coeur de l'océan, où le ciel se miroitait. Précipitée dans le chaos de son for intérieur, l'enfant ne sentait plus rien, ne voyait plus rien, n'entendait pas même l'appel désespéré d'un subconscient en mal d'assurance. En elle, il pleuvait, et le soleil environnant se jouait dans les mille gouttelettes qui glissaient sur les bords de sa conscience, donnant naissance à un arc-en-ciel sans limite. Le soleil, visiteur du palais des glaces brisées au coeur de l'enfant, n'engendrait qu'un florilège de couleurs certes illimité, mais sans port d'attache, et les rares pensées qui osaient s'y jeter pour entamer d'intenses dégringolades, se trouvaient prises au piège d'un flot de vertige. Ainsi le vent, zéphyr ailé promenant sur le monde sa carlingue imposante, trouva sur une litière d'herbes folles une enfant aux traits violemment doux, perdue dans son délire, comme évanouie un peu par habitude pour échapper à la réalité. Il trouva une enfant démunie, dont le visage laissait dire tant de choses malgré le mutisme derrière lequel elle s'était cloîtrée.

Enfin, comme un parent un peu gauche se prenant d'affection pour l'être cher, le vent, zéphyr ailé au coeur tendre, fit perler sous la paupière close une larme orpheline.

 Mi-ombre, mi-lumière, se jouant des rayons du soleil couchant, elle tenait au bout de ses doigts de fée les rêves d’un monde en mal d’espoir. Elle virevoltait en pirouettes gracieuses, ballerine d’un soir aux yeux du voyageur. Attendait-il son train ou cherchait-il le repos ? Nul ne sait. Le paysage ne se prêtait, il est vrai, qu’à l’enchantement. L’astre penchant sur les rivages de l’horizon, le concert diurne des cigales, laissaient place au crépuscule bercé par les grillons. Et cependant que le voyageur s’asseyait au pied d’un pin, la ballerine continuait sa danse langoureuse, de ses bras adorant tour à tour le ciel et la terre ; fût-elle possédée qu’elle n’aurait agi autrement, prise dans une envolée diabolique, elle tourbillonnait sans cesse au rythme des flots que l’homme assis contemplait. Elle dansa toute la nuit, puis, au matin, elle laissa le voyageur épuisé sur la grève.
 A peine réveillé, Yanni se mit sur son séant. Avait-il rêvé ? Qu’avait-il fait la veille ? Le soleil déjà haut dardait ses feux éblouissants sur la terre desséchée. « J’ai encore tant de choses à faire aujourd’hui ! » se dit-il.
Yanni était archéologue. Il avait été envoyé en Grèce dans le cadre de son doctorat en histoire antique. Sa thèse était déjà bien entamée, mais il avait besoin d’illustrations pour agrémenter son travail. Aujourd’hui, il irait voir les Cariatides, ces femmes soutenant la corniche de l’Erechthéion, un des temples de l’Acropole.
 Il était peut-être onze heures lorsqu’il sortit de chez lui. Il habitait un petit appartement dans Plaka, le vieil Athènes, quartier situé au pied de l’Acropole. Il n’avait qu’à traverser quelques pâtés de maisons, et emprunter le chemin ascendant vers le sanctuaire. Il tenait un sac dans lequel ballottaient contre ses jambes, à chaque pas, outre le nécessaire pour dessiner, un sandwich, une Choriatiki Salata  (« salade villageoise »), et une bouteille d’eau.
La radio avait annoncé une température avoisinant les 35°C dans la journée.
 Il était déjà en sueur en arrivant devant les Cariatides. De nombreux touristes se pressaient sur les chemins caillouteux et immaculés.
Il sortit crayons, papier, et se mit au travail. Devant lui, ces muses de pierre antique semblaient danser. Il y était, le pays de ses rêves l’accueillait à bras ouverts, il était un peu son enfant, il exultait. Chaque minute passée sur terre le ravissait au plus haut point. Il dessinait, concentré sur le moindre détail, attentif à la ligne des hanches, au drapé voilant le sein.
 Elle semblait embrasée, plus vivante qu’un soleil, plus belle qu’une déesse, son corps se mouvant en de voluptueuses positions, on eut dit qu’elle faisait corps avec le désir. Le voyageur, négligeant son appel, scrutait les flots, noyait son âme comme ce roi qui se jeta jadis dans la mer, croyant son fils disparu sur l’île de l’Homme Taureau , et qui lui donna son nom . La ballerine déployait ses vertus, elle enlaçait le néant en de sensuelles courbes, seulement vêtue d’un voile de candeur. Elle semblait mourir d’envie de s’arracher à son terrible destin, elle appelait le voyageur, perdu dans ses pensées. Elle le voulait pour elle, il était un peu son espoir, lui qui vibrait du sang de la terre qui l’accueillait. Le vent se mit à souffler, et le pin, au pied duquel il rêvassait, frissonna de toute sa hauteur. Et soudain, il lui parut que l’air était brûlant, que le soleil l’accablait…
 Yanni sursauta. Il regarda autour de lui, hébété. Il s’était assoupi. D’autres dessinateurs l’avaient rejoint. Il consulta sa montre : deux heures et demi. Il avait dormi vingt minutes. Il n’avait pas faim, un goût amer dans la bouche, et une migraine serrait sa tête dans un étau. Il ramassa ses affaires et rentra chez lui ; il continuerait son travail un autre jour. Pour l’heure, il se sentait beaucoup trop fatigué pour continuer.
Les rues ombragées de Plaka le rafraîchirent légèrement. Il aimait ce quartier, les commerçants enjoués, les hommes bavardant à la terrasse d’une taverne avec le patron parlant au hasard grec, anglais ou espagnol et cherchant à communiquer avec le touriste, quitte à payer une tournée de plus.
 Yanni jeta son sac dans l’entrée de son appartement, se dirigea vers le balcon et ouvrit les fenêtres. Il avait toujours une limonade  au réfrigérateur. Il ôta sa chemise, son pantalon qu’il jeta négligemment sur le sol. Il sortit en caleçon, s’assit à la table disposée sur la petite terrasse ; d’où il était, personne ne voyait sa tenue mais il pouvait savourer tout à loisir le spectacle qu’offrait la ruelle en effervescence. Il aimait vraiment cette ambiance chaleureuse. La limonade le rafraîchit quelque peu ; il n’y avait pas un souffle de vent. La Grèce ardente brûlait depuis des millénaires, et bien qu’il ne connut des anciens que le verbe, il partageait avec eux la même chaleur qui les accablait autrefois.